Анастасия Майдан
Жанр: Короткие любовные романы, Самиздат
2012 год
38 стр.
Издательство: SelfPub.ru
Возрастное ограничение: 18+
Содержит нецензурную брань
Описание:
Тамаре Сабо выпал счастливый шанс. Она устраивается няней у бывшего музыканта Андрея Минаева — человека, полного загадок и тайн. Глубокая печаль в зеленых глазах, одержимость дочерью Еленой, трогают девушку до глубины души. Она не понимает, почему так сильно стремиться ее душа помочь Андрею. Совершенно случайно Тамара находит письмо от девушки по имени Оксана Гирич и понимает что все на самом деле не так просто.
Вы можете читать онлайн электронную книгу Анастасии Майдан «Никогда не поздно», или скачать в fb2, epub и других форматах с сайта Литрес.
Начните читать сейчас
Главная героиня, Оксана Гирич ,действительно существует.
С Оксаной мы познакомились в 2007 году по сети интернет в одном из форумов моего собственного сайта, посвященных актрисе Кристине Кокс. Спустя два года я решила написать свой первый рассказ об этой замечательной девушке.
Спасибо за твое доверие, теплоту и за то, что ты просто есть.
Этот рассказ я посвящаю тебе.
Люблю тебя.
Анастасия Майдан
Краснодарский край, город Краснодар, 2012 год.
Канун Нового года.
Тамара Сабо сидела в шикарном кресле просторной гостиной, наблюдая за маленькой девочкой. Елена, так звали малышку, за которой Тамара присматривала и из-за которой поселилась в мрачном особняке, сидела на полу, рисуя своеобразные картинки на акварельной бумаге цветными карандашами. В свои два года девочка была умным ребенком. Ее глазки, цвета растопленного шоколада, притягивали Тамару. В них светилась любовь, доверие, спокойствие. Девочка очень похожа на своего отца: волосы темные, длинные завивались на концах, нежные пухлые губки, тонкие брови, широкие скулы. И улыбка. Потрясающая улыбка, от которой Тамара таяла.
Несколько недель назад девушка и не думала, что будет работать в доме бывшего музыканта. Когда-то давно, в годы юности, она буквально сходила с ума от песен группы «Семь жизней», в которой Андрей являлся солистом. Да. Судьба – тонкая штука. Сейчас Андрей находился в своем кабинете, разбирал бумаги. Тамара не представляла, чем занимается ее хозяин. Да и все равно. Или не все равно? Она не знала. Раньше ее не очень волновал отец девочки, но то, что она увидела в зеленых его глазах, заставило по-другому посмотреть на властного мужчину. Андрей скрывал ото всех обитателей дома свои глаза, но Тамара сумела разглядеть в них боль. Что бы ни происходило с ним, мужчина не мог найти покоя от перенесенной боли. И никогда не сможет. От этого ей становилось невольно грустно и обидно.
Девушка взяла конверт с кофейного столика и глубоко вздохнула. Его Тамара нашла случайно. Как говорила ее мама, когда-нибудь любопытство ее погубит. Может, она права, а, может, нет. Сейчас девушка не могла сказать наверняка.
Рассматривая хранившиеся в библиотеке книги, девушка наткнулась на толстый бархатный переплет с названием «Никогда не поздно» автора Оксаны Гирич. Руки сами потянулись к книге, захотелось погладить мягкую обложку. Вдруг неожиданно из сборника выпал толстый конверт, адресованный читателям. Значит, она имеет полное право вскрыть конверт. Более подходящего момента ознакомиться с содержанием может не быть.
Малышка уже давно заснула и лежала, свернувшись клубочком на диване, посасывая пальчик. Тамара улыбнулась, распечатала конверт. « Не случайно он такой толстый», – подумала девушка. В конверте было около двадцати альбомных листов, исписанных аккуратным почерком.
Уже от первых слов письма Тамара ахнула:
– Дорогому Андрею. Мужу, другу, возлюбленному посвящаю сей рассказ. Я люблю тебя, буду любить всегда, какое бы расстояние нас не разделяло…
Это личные записи Оксаны Гирич!
Тамара посмотрела на часы – пять часов двадцать минут.
– Надеюсь, успею до Нового Года, – прошептала она от волнения приглушенным голосом.
Усевшись поудобнее, Тамара углубилась в чтение.
1
Дорогой читатель, я рада, что вы нашли мое письмо. Я хочу рассказать вам свою историю жизни, любви, печали и радости. Обещаю: я не займу у Вас много времени, но и не обещаю радостной истории. Наверное, вы найдете ее очень грустной, печальной, трогательной. Возможно, в душе Вашей появится какая-то непонятная пустота. Чудеса, которые могут случиться с нами в любой момент и изменить нас навсегда, случаются постоянно. Главное – суметь распознать чудо и принять его. Одно из таких чудес произошло со мной десять лет назад.
Вспоминаю прожитое, и мне кажется: а что, если все случившееся в тот момент – неправда и сон? Ведь порой мы, влюбленные, преданные самым настоящим чувствам, не в силах отличить реальность от грез. Даже чуточку смешно и грустно одновременно.
Я улыбаюсь. Не так должен начаться сей рассказ о настоящих чувствах, любви, преданности, печали и тоски. Я постараюсь изложить кратко, не забывая о самом главном.
С Андреем Минаевым я познакомилась, будучи школьницей; ему было девятнадцать, а мне семнадцать. В то время я и мама после смерти папы переезжали из города в город в надежде найти свое место в жизни. Мама не любила оставаться в одном городе дольше двух недель. И так продолжалось на протяжении пяти лет, пока не приехали в красивейший из городов – Краснодар. Я восхищалась всем: климатом, природой, домом. Все казалось непривычным. Я старалась поминимуму привлекать внимание к своей персоне, живя в дружбе с разумом. Но дом, в котором мы остановились (его и домом-то назвать нельзя), был слишком шикарный. В нем словно все кричало: посмотри на меня, полюбуйся мной. И это пугало.
Пугало, возможно, и не это. Я не знаю, как объяснить…Может быть, встреча с Андреем, моя любовь к нему? Все казалось слишком сказочным и необыкновенным. Встретив его случайно, когда я шла в школу на первые занятия, сидящим у дома с гитарой в руках, я поняла: весь мир сосредоточен в незнакомце. Глубокий богатый оттенками голос с хрипотцой манил и притягивал. Я узнала его. Еще вчера мы столкнулись с ним у магазина, когда я отправилась туда за покупками. Черные, как смоль, длинные волосы до плеч закрывали лицо. Как же хотела увидеть его, пусть ненадолго, но увидеть и запомнить!
Я закрыла глаза, глубоко вздыхая, руки затряслись. Если бы вы знали, насколько тяжело вспоминать то время. Его лицо. Если бы…
Незнакомец словно читал мои мысли, поднял глаза и в упор смотрел на меня. Он был очень красив: загорелая кожа, сильный подбородок, высокие скулы, полные губы и зеленые глаза, обрамленные густыми ресницами. Глаза отчетливо отпечатались в моей памяти; я и не подозревала, что любоваться ими буду только в своих мечтах. Как нелепо или, возможно, глупо, я свято верила, что незнакомец был хорошим человеком. Называйте это как угодно. Я действительно верила в его доброту.
Судьбой предначертано нам было встретиться. Я не догадывалась о том, что незнакомец будет учиться в моей школе, в моем классе.
В школе познакомилась со странным директором, проводившим с новыми учениками ознакомительные беседы. Признаться, я была возмущена. В каких школах проводят беседы? Тем более с таким подтекстом. С директором, Евгенией Дмитриевной, отношения в впервые минуты не сложились. Ее речи о моем личном деле слегка пугали. Разве не странно заниматься тайным расследованием своих школьников? Раскрасневшаяся и возмущенная, я вышла из кабинета, занялась поисками «106» кабинета, принадлежавшего 11 «а» классу, в который меня перевели. Закрыв за собой дверь, хотела было добежать до стенда с планом школы, висевшего недалеко от главного входа, как увидела Его. Незнакомец стоял как раз у главного входа, в нескольких метрах от меня, оживленно беседуя с тремя подозрительными парнями. Вероятно, из другой школы, потому что они высказывали недовольство по поводу здешних правил. Ну и типчики!
Я спряталась за стенкой, напоминающую колонну, в надежде, что меня Он не заметит. Конечно, глупо с моей стороны, но почему-то я застеснялась или испугалась своего утреннего порыва.
Он стоял так, чтобы я могла насладиться красотой его лица. Боже, а какой голос! С хрипотцой. Восхитительный и сексуальный одновременно.
И о ком я думаю? О Рокере? Мама, узнав, кем я сейчас увлечена, умрет со страху.
– Думаю, нам стоит еще раз попробовать. Сегодня после школы приходите ко мне, и постараемся все детально обсудить, – донеслись до меня слова незнакомца. Интересно, о чем он говорит?
– Андрей, – (значит, незнакомца зовут Андрей, ему идеально подходит это имя) – ты представляешь, что будет, если мы проиграем? – это говорит парень с коротко подстриженными под ёжик зелеными волосами. Да и весь его вид был…зеленым.
– Знаю, но, тем не менее, стоит попробовать. Осталось два месяца до концерта, это наш последний шанс, и я его не упущу.
Я видела, как он наслаждается музыкой, играя на гитаре, и была крайне удивлена тому, что Андрей занимается этим профессионально. Не то, чтобы удивлена, я ведь о нем ничего не знаю. Но его стремление (а это так и было) стать музыкантом произвело на меня неизгладимое впечатление, несмотря на неприязнь к нему. Судя по разговору, он играет в местной группе и три рядом стоящих парня являются ее участниками.
Я вздохнула. Музыканты. Невысокого мнения я о них. Наркотики и выпивка – вот что такое для меня музыканты.
В конечном итоге мое представление об Андрее оставалось неизменным на протяжении шести дней. До этого дня ничего странного не происходило. Время текло размеренно и спокойно. Я познакомилась с несколькими девушками, с одной из них мы очень сблизились и стали подругами. По крайней мере, она так считала. Анна Соловьева была большой сплетницей. Именно она привела меня в «106» кабинет, застукав за подглядыванием за Андреем. Ее называли тараторкой и болтушкой. Ее невозможно было остановить, пока не расскажет все, что думает. Может, это именно в ней мне и нравилось, ее улыбчивость, позитивность. Не то, что я. Постоянно хмурая, всем недовольная и необщительная.
Она распускала смехотворные сплетни про Андрея Минаева. Ее друзья так же пытались доказать правдивость слов, от чего мне становилось смешно. Спросите, почему? А вы представьте, если вам говорят про человека сказки, от которых просто распирает смех. Подруги похитили меня в первый же день занятий перед выходом из школы. Не буду лгать, но я намеревалась сбежать. Школьные стены давят на меня, разрушают психику.
Непонятные разговоры еще больше утомляли, пока не дошли до сплетен об Андрее. Кто-то поговаривал о его заключении, кто-то – об ограблении банка, возможной женитьбе и еще – куча всяких небылиц. Я же, как глупышка, сидела, отрешенно глядя на школьный двор, пока мое внимание не привлек звук мотора мотоцикла. Я высунула голову из-за спины девушки в кремовых шортах и увидела байкера. Мужчина подъехал к утренним спутникам Минаева на блестящем сине-желтом мотоцикле не известной мне модели; лица я, к сожалению, не видела – на мужчине был черный шлем с рисунком в форме черепа. Не знаю почему, но я сразу признала в незнакомце Минаева и угадала. Он опустил подножку и перекинул длинную ногу через мотоцикл, снимая страшный шлем. На Андрее была черная мотоциклетная куртка с белыми полосками на груди и рукавах и те же черные брюки. Образ дополняла длинная толстая цепь, свисающая с правого бока до колен. Волосы собраны в конский хвост, а длинная челка падала на лицо, закрывая от меня его глаза. Заметив, кого я пожираю глазами, девушки засмеялись. Конечно. Они привыкли любоваться таким образцом мужественности. Все: от стиля одежды и до манеры держаться – говорило о его превосходстве над другими.
В тот момент я влюбилась. Окончательно. Бесповоротно. Навсегда. Каким бы человеком он ни был, я его полюбила.
Приехав в Краснодар, я надеялась, что мы останемся здесь недели на две. Но мама несколько дней назад сообщила, что из-за работы придется задержаться на два месяца. Я была возмущена. Категорически отказываясь жить здесь, я хотела поскорее уехать в другой город. Я целый день не разговаривала с мамой.
И вот прошло еще пять дней. Пять дней нервотрепки и издевательств. В любой школе, в любом классе школьники не любят тихонь. Я скрывалась за книгами, время от времени ходила с одноклассниками в столовую, стараясь не привлекать к себе внимания. Правда, старалась. Наступил праздник, который в этой школе называли «Осенним днем». По традиции старшие классы идут на вечеринку в честь начала учебного года. Аня еще смеялась, узнав, что я ни разу не была на таких мероприятиях. После школы я поднялась в свою комнату и долго лежала на кровати, придумывая идеи для своей истории, пока не раздался дверной звонок.
Свернувшись клубочком, я смотрела на фотографию отца, которая стояла на столике. Прошло пять лет со дня его смерти, а я до сих пор скучаю. Когда я была ребенком, он любил водить меня кататься на лыжах. Я помню только то, как нам было весело. Остальное в памяти скрыто мраком. В семнадцать лет я так и не оправилась после его смерти.
